Calor
En el calor el silencio las cigarras
reinan y los geranios sufren, y el cesped
se pone cada vez más duro y amarillo.
Los coches hierven, los bolígrafos perdidos
se derriten en terrible agonía solitaria.
Uno prefiere que no sople el aire,
aliento de dragón infernal y vengativo. Los pies
de los niños se queman si se descuidan
y pisan la acera más de metal que cemento.
Arde el mundo a fuego lento vacacional,
arden los ciudadanos en atascos programados,
arde todo, sin llama, sin humo, en silencio, arde
mi corazón más duro que el diamante, más duro
que un adiós, más duro que un adiós, más duro.
Es el momento de estrenar cuaderno
cuadriculado, papel bendito, espacio ilimitado.
El calor ahonda cada minuto, acelera la vida,
revela la verdad de las cosas, desmonta tramas,
quema decorados, arranca máscaras, el calor
es una forma de muerte a la vez y vida pura.
Yo nunca he necesitado escuelas
de calor, porque lo aprendí en las calles.
De niño, en Málaga, las tardes de terral
salía a disparar escarabajos y a espiar vecinas
en esa hora eterna de las cuatro de la tarde,
más honda y silenciosa que la madrugada.
El calor me hizo feliz, y me hace ahora
feliz aún reactivando superpoderes
ocultos todo el año bajo el disfraz del invierno,
la rutina, los presupuestos, la lista de la compra.
Si yo fuera superhéroe sería SuperHeat,
o algo así, invulnerable al calor, infundible, capaz
de ocultarme en un jardín malagueño a las tres
de la tarde del veinticuatro de agosto y sobrevivir,
como si nada, feliz, recién duchado, contento.
Soy como Jon Voight en Runaway Train, solo que
en vez de cabalgar una locomotora loca
a través de las nieves perpétuas, yo lidero un ejército
de fantasmas en el desierto del Sáhara, cada día,
y cada noche una orgía en el oasis de turno.
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