Mi Ausias March, 1
Como aquel que en el sueño se deleita
con insano placer -quizá locura-
vivo yo, desde que me entregué
sin reservas al recuerdo persistente,
y del tiempo al dolor que se me impone
aún en su discurso inevitable.
Mi bien es una terca fantasía:
¡no existe, y es mi única alegría!
Me desagradan las horas presentes.
Prefiero las pasadas y perdidas.
Esta entrega al vacío me avergüenza,
pero no se me ocurre nada mejor. Si dejo
de ejercerla, mi amargura crece
así como le ocurre al condenado
que cree que llegará el indulto a tiempo,
y lo que llegan son los guardias, una mañana de invierno,
que le llevan por el corredor hacia el patíbulo.
¡Joder, si pudiera parar mi pensamiento,
y dormir, inconsciente, hasta la muerte!
Vive mal el enemigo de sí mismo,
igual que aquella madre que no supo
negar un trago de veneno al propio hijo
caprichoso sólo por parar su llanto.
Debería sumergirme por completo
en el dolor, sin mezclar en sus aguas
oscuras ni el más mínimo reflejo de alegría;
quizás entonces reconociera el mal
que día a día me estoy causando.
Las horas de consuelo me hacen daño,
asi como los alimentos prohibidos
redoblan los dolores del enfermo;
o igual que le sucede al ermitaño
que viene a visitar un viejo amigo:
si casi no sentía ya nostalgia
del mundo y sus placeres, en la charla
reviven los recuerdos letargados:
imágenes de fiestas, y muchachas, y castillos,
que luego se traducen, por la noche, en una lágrima.
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